В пещере Полисема

[Витёк]

Даниил Андреев.

Иерархия.
Бесплодно ждало человечество, что с древних кафедр и амвонов,
Из уст помазаного жречества прольется творческий глагол.
Все церкви мира лишь хранители заветов старых и канонов,
Из их померкнувших обителей творящий Логос отошел.
Он зазвучит из недр столетия, из катакомб, с пожарищ дымных,
Из страшных тюрем лихолетия, по сотрясенным городам.
Он зазвучит, как власть имеющий, в философемах, красках, гимнах,
Как вешний ветер вестью веющий по растопляющимся льдам.
И будут ли гонцы помазаны епископом в старинном храме
Перед свечами и алмазами, на подвиг, творчество и труд,
Иль свыше волю неприклонную они в себе услышат сами,
И сами участь обреченную как долг и право изберут,
Но души страстные и жаркие они пройдут из родов в роды
Тропою новой иерархии, чей золотой венец вдали,
Святой гигант нерукотворною, блистая митрой держит строго,
В другом эоне, по ту сторону преображенья всей Земли.

[theos]

Илья Тюрин

ОСТАНОВКА
Как кружатся кварталы на Солянке,
Играя с небом в ножики церквей,
Так я пройду по видной миру планке -
Не двигаясь, не расставаясь с ней.

Дома летят, не делая ни шагу,
Попутчиком на согнутой спине.
И бег земли, куда я после лягу,
Не в силах гибель приближать ко мне.

Танцует глаз, перемещая камни,
Но голос Бога в том, что юркий глаз -
Не собственное тела колебанье,
А знак слеженья тех, кто видит нас.

Среди толпы Бог в самой тусклой маске,
Чтоб фору дать усилиям чужим:
Чей взор богаче на святые пляски?
Кто больше всех для взора недвижим?
30.04.1997

[theos]

Илья Тюрин

ЧЕРНАЯ ЛЕСТНИЦА
Конец весны в предместии больниц.
Людей как не было, две-три машины,
И голоса таких незримых птиц,
Что словно купы бесом одержимы.

Нельзя запоминать вас наизусть,
Кварталы детства. Дом для пешехода
Уже постольку означает грусть,
Поскольку в нем тот знает оба входа:

Парадный первый, видный исподволь,
Как будто жизнь его внутриутробна,
Но вещь сама перерастает в боль,
Когда второй предвидеть мы способны.

Исчерпывая кладку стен собой,
И завершая дверцею жилище,
Он боком входит в память, как слепой,
Который трость потерянную ищет.
28.05.1997

[theos]

Илья Тюрин

ОСЕНЬ
Я не думал дожить до тебя - так и стало, не дожил.
Если что-то выводит рука, в том вины ни ее, ни моей
Ни на грош: только долг. Я мучительно помню и должен
Все - своей же душе. Все, что сказано было при ней.
Поворот, поворот. Пахнет свет? Или улица тоже -
И слегка молода, и настолько в обрез коротка,
Что при первой возможности рвется на запахи, точно
Пес - во тьму с поводка.
Мостовая и ночь - как набор существительных в речи,
Скачут: младшая бросит - другая, спеша, подберет,
Устремляясь обратно все больше на ощупь, все реже,
Чем трамваи вперед.
Пятница, 13.09.1996

[bc.]

#26 АЛЕКСАНДРУ ЖДАНОВУ

на "ПОРТРЕТ НЕФЕРТИТИ"

Он согревал холодные уста
Немого камня. Мог ли думать мастер,
Что здесь, за плотной мякотью куста -
Она... дрожит от ревности и страсти?

Что ей, богине, ярость Эхнатона?
Прикажет - и луна скользнёт со свода!
Но, не преступит царственно закона.
Цена её любви - его свобода.

ХУДОЖНИКУ

К началу утра, отгоняя сон,
Услужливо рисующий туманы,
Она брела сквозь пыльные бурьяны
Туда, где с миром серым спорил Он.

Вставало солнце, в охре вымыв луч,
Расписывалось на холстах заборов.
Он собирал этюды, зная норов
Разбуженных ворчливым ветром туч,

И уходил... хранимый светлым взглядом,
Так и не встреченной судьбы, стоявшей рядом.
______________________
Алексадр, спасибо за навеянное Вашими замечательными стихами!

[bc.]

Галина, Ирина !

Спасибо за щедрость ваших умных и сильных сердец.
Живое сердце, тратя, не черствеет...
Несомненно, талантливы, интересны и самобытны оба автора. И зрелое мастерство Радия Погодина, и рвущийся ввысь юный голос Илюши заставляют нас остановиться, вслушаться, всмотреться. "Жизнь -осознанье дара", в котором "Дом для пешехода / Уже постольку означает грусть, /Поскольку в нем тот знает оба входа..."

Я уже бывала на страничках Ильи, за которыми бережно следит его мама. И каждый раз уходила молча, не находя нужных слов. Сегодня подумалось о том, что в этой удивительной семье все достойны друг друга. Зёрна, оставленные сыном, прорастила мать. Кто-то замрёт над Илюшиными строками. А кого-то спасёт мудрое мужество его матери.

Сегодня весь день хотелось написать стихи о них... Не получается, слишком велика ответственность за каждое слово и перед ушедшими, и перед оставшимися. Но вот одно из давних моих стихотворений. Я думаю, оно для всех:
***
Любовь - "amor", а "mori"- смерть.
Из моря вышли, в море канем.
В небесную, земную твердь
Вернемся мы, когда устанем.

Моренных ледников и рек
Пополним клады вековые.
Как твое имя?
-Имярек...
Где дом твой?
-Эти кладовые...

Вот небо уронило вдруг
Две капли - и пошли два круга
По водной глади:
"Здравствуй, друг!"
Слились - и нет:
"Прощай, подруга..."

Круговорот вернет тебя.
Туманом обовьешь мне плечи,
Взойдешь травой, покуда я
Не выйду в круг тебе навстречу.

В каких высотах ни кружи -
Земли, воды ты станешь частью.
-Ты знаешь, что такое счастье?
-Когда ты часть другой души!

[theos]

Наталье Кошиной:

Дорогая Наташа!

Спасибо! Ваши прочувствованные слова и стихи содержат так много, как может выразить только поэт.
"Я голос ваш" - сказала Ахматова, и это несомненно: подчас только изумляешься точности и тонкости определенного ВАШИМ словом ТВОЕГО чувства, ТВОЕЙ эмоции, движений ТВОЕЙ души...

И конечно, низкий Вам поклон за сопереживание судьбе Ильи. Счастье, что прожив трагически короткую жизнь, он успел сказать слова, находящие отклик... "Был и остался поэтом", - это не только Илюшина строчка, но и мое глубокое убеждение.

[Ушастый]

#35 НАТАЛЬЕ
Огромное спасибо, Наталья, за ТАКОЙ отклик. Смею надеятьс, что у нас получилось что-то вроде диалогоа роялей.

[bc.]

Александр, а давайте ещё одну тему откроем, типа "Диалоги" или "Игра в четыре руки" или "Парные танцы на льду (мониторе, бумаге....)"?
:о)
Подумаем? Только без спешки. Правда, я не могу дать гарантии, что завтра смогу хоть как нибудь подыграть :-(
Ну, не мы, так кто-нибудь подхватит. Есть ещё желающие?

[theos]

От желающих нету отбоя!
Ждать ли нам вдохновенья прибоя?
Только вечер - строчим в мониторе,
Чтобы утром сушить на заборе
Наших виршей прохладные ткани
Или снов прихотливых... А длани
Уже снова на "клаве" с приветом
Всем другим сумасшедшим поэтам... :))