Пустая квартира,и рамки пустые
На стенах обшарпанных молча висят,
Вот так и живет - посредине России
Мой милый художник,товарищ и брат.
Пустые бутылки стоят,как солдаты,
Из рук от усталости падает кисть.
Дыши и рисуй!И сосед твой хрипатый
За стенкой споет:,,Я люблю тебя,жиСТЬ!
Локон березки
Кистью ласкает своей
Юный художник.
Краски стекают
Нежной слезой по холсгу.
Душу тревожат.
Годы беспечно летят,
Рамки тускнеют.
Губы с портрета твои
Маком алеют.
Не рисует Художник Чтобы тих был и ясен
И не шлет мне приветов,
Значит пьет как сапожник,
Или нету сюжетов.
Коль ,напился -прощенья
Он у Музы испросит.
Коль ,с сюжетом заминка -
Нарисуй Мастер ...Осень...
Но не хмурую сырость -
Только яркие краски,
Чтоб подумал - приснилось,
Как чудесная сказка!
Передай кистью силу
Перелетных Жар-Птиц,
С взмахом крыльев красивых,
как изгибы ресниц.
С золотой шапкой лес.
Свет струился прекрасный
С высоты небес....
Стайки ив на пруду
Вдруг невестами стали,
Ветви яблонь в саду
От плодов,чтоб устали..
С ключевою водою
Леса тихий родник
Поцелуйной тоскою
Мне к губам вдруг приник.
Чтобы кисти рябины
Пламенели о вечном.
Чтобы был лишь один
С красотою повенчан
Когда я стану старой и спокойной,
Я брошу все, и взяв мольберт и кисть,
Уйду туда, где травы у затона
Качают желто-розовую высь,
Я кисти обмакну в палитру неба
И старческой, но легкою рукой
Я нарисую свет и запах лета,
Седой туман над теплою водой;
В моей картине будет шепот листьев
И пряный дух от тысячи цветов,
И окунув в дожди и ветры кисти,
Стряхну я капли птичьих голосов.
Остынет солнце в дремлющем затоне.
Взойдет июль. Ночь запалит звезду.
В высоких травах будут мчаться кони,
В сплетенных гривах унося мечту
Питер Брейгель
В колеснице жизни суматошной,
призванный ко всенощной не в срок,
ты не жди прощения, художник,
за незащищённости порок.
Не ищи признаний и причастья,
не лови ладонь поводыря.
Что в нём проку — суетное счастье
временных надежд календаря.
И не бойся самоотречений.
Ты ещё расплатишься сполна
чёрными ночами огорчений
за полотен светлые тона.
Григорий Поженян
К искусству нет готового пути.
Будь небосвод и море только сини -
Ты мог бы небо с морем в магазине,
Где краски продают, приобрести.
С.Я.Маршак
Лариса Миллер
* * *
Неясным замыслом томим
Или от скуки, но художник
Холста коснулся осторожно,
И вот уж линии, как дым,
Струятся, вьются и текут,
Переходя одна в другую.
Художник женщину нагую
От лишних линий, как от пут,
Освобождает — грудь, рука.
Еще последний штрих умелый,
И оживут душа и тело.
Пока не ожили, пока
Она еще нема, тиха
В небытии глухом и плоском,
Творец, оставь ее наброском,
Не делай дерзкого штриха,
Не обрекай ее на блажь
Земной судьбы и на страданье.
Зачем ей непомерной данью
Платить за твой внезапный раж?
Но поздно. Тщетная мольба.
Художник одержим до дрожи:
Она вся светится и, Боже,
Рукой отводит прядь со лба.
1978Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 1